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Le petit mineur, le monde, la nuitA Elles, et à lui.
L’épine perfide de quelque paume, avait depuis longtemps percé le cœur du royaume. Sous les cris de la pluie que le vent étreint, la nuit violette glissa entre mes mains. Les litanies douloureuses, psalmodiées au fond des caves, ouvrent leurs portes, sur de tristes épaves. Et la nuit glisse violette, entre nos mains. Qu’a-t-il volé, monstre de papier ? Qu’a-t-il volé ? Le petit mineur sur l’amas de poussières, leva sa pioche, fendit la Terre et les mers. L’air en eut le souffle coupé. Un flamand vagabond _ peut être pour lui plaire_ courba le dos et se roula dans la terre. Le petit mineur continua de piocher, et comme tout n’est jamais que poussière, le flamand s’en retourna héron cendré. La nuit violette glissera entre nos mains. Le chasseur de papillons dans son large filet, attrapa le héron, fendit la plaine et les marais. L’air en eut le souffle coupé. Il vit la pioche entre deux mains, et voici à peu prêt le langage qu’il lui tînt : «… ». Bien malin celui qui ne dit rien, celui qui sait, qu’elles sont des mines de rien. Le petit mineur continua de piocher, et comme tout ce qu’on lui offrit ne fut jamais rien, prit la Vie en cadeau sans que le nœud fût défait. La nuit violette glissa entre ses mains. Un vieux géant de sa canne blanche, écrasa la Vie, fendit les Mondes et un demi-Comanche. Le visage picoré par les hirondelles, il goba quelque pâté de maisons à la sauce béchamel. Le petit mineur continua de piocher, mine de rien, et comme il sera bientôt grand, peut être tu ne lui tiendras plus la main. Le héron cendré eut la gorge nouée, la pioche faisait ses lacets ; le chasseur de papillons, mordu par une chenille affamée ; et le vieux géant s’étouffa en avalant le chien d’un foyer. La Terre toussa trois fois. Tu peux garder le Soleil, moi, je n’en veux plus. La nuit violette glisse entre tes mains.
Le Jeudi 07 Mai 2009
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